Hoy, después del café y del rato de estudio vespertino, durante el descanso que me tomo entre hora y hora, he terminado de releer las veinte últimas páginas de un libro que ha pasado a importarme: Los Alucinados, de Francisco Umbral.

He redescubierto nuestra literatura más básica y más clásica, la esencial, diría yo, la literatura de nuestro siglo XX hasta mediados de los ochenta. Ricas y agudas semblanzas de un par de generaciones de escritores españoles. Algunos los había estudiado durante el BUP y el COU (soy del BUP y del COU) en aquellos horribles libros de texto sin color y sin gracia: Cela, Rubén Darío, los Machado, Miguel Hernández, JRJ, Valle y de la Serna, Salinas y Alberti, Lorca y los Unamuno, Baroja y Azorín, es decir, todos los que se siguen estudiando con el mismo método, me atrevería a escribir, en los centros educativos de hoy.

Uno de mis personajes, no recuerdo ahora cuál de ellos, había pensado utilizar este libro de Umbral como libro de texto para sus clases de bachillerato en un instituto de Andalucía. Es una original manera de destaparles a estos chicos apantallados los magníficos escritores que ha dado la patria. 

El prólogo con el que se abre me parece espectacular y fíjense que yo, tiempo ha, llamaba a quien lo escribe, José Antonio Marina, “el manido”, pero reconozco que el prólogo que escribe para Los alucinados es soberbio, descriptivo, casi perfecto de largo y ancho para vestir a Umbral y su libro. Un prólogo que presenta el rico y trabajado estilo que Francisco Umbral derrocha en esta colección de artículos literarios. 

Umbral, yo qué voy a decir y escribir a estas alturas, es un artesano de la expresión y de la palabra. Es estilo. Umbral, después de leer este libro, te demuestra que no solo puede ser uno de los hombres que mejor conoce nuestra literatura y que más la ha “divulgado” sino que es uno de los escritores que mejor ha expresado las características y el estilo  de los escritores de los que habla. Así es. Así se trabaja la palabra y la literatura.  

Comienza sus semblanzas con Rubén Darío para acabar escribiendo de los Adonáis y del «férreo Gimferrer». Ha sido espectacular, créanme. Y ha sido un auténtico placer leer este catálogo de tipos que se dedicaban en cuerpo y alma a la escritura, vía prosa, vía poesía, vía teatro, con una singularidad deslumbrante.

Umbral se apoya en la anécdota personal para hacer del libro un ejemplar goloso. Sí, está salpicado con anécdotas personales que protagoniza con los «personajes» del libro.

En el recorrido descubres el buen oficio de la escritura, la consagración de vidas normales y risueñas a la página en blanco, empezando, cómo no, por el autor.

Pero si he de destacar uno de los porqués del libro, desde mi punto de vista, sería la nítida fotografía que es capaz de dibujar Umbral con el estilo de cada uno de los protagonistas. Si no sabes cómo escribe Baroja, espera, lee:

«Baroja no se gusta a sí mismo ni le gusta cómo escribe, y esto se aprecia en el descuido y la desgana de sus procedimientos literarios, desde la falta de sintaxis a la falta de organización. Lo que no se acaba de decirse nunca es que Baroja no creía en lo que estaba haciendo. Pero don Pío era ese antipático gracioso que tanto gusta a nuestro pueblo. Un complicado cruce de italiano, vasco, anarquista, burgués, artista, cientifista, pensador y mal gramático».

Y así con cada uno de los más de cincuenta escritores españoles del siglo veinte. Un libro necesario en la biblioteca de cualquier estudioso del articulismo literario y de los escritores que fraguaron nuestra literatura en el siglo pasado. 

Gracias, Umbral.

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